Una de miedo

De vez en cuando necesitamos un shock que nos redima de la penosa, mecánica y rutinaria vida que nos imponen. Para ello recurrimos a las cosas mas estúpidas. Desde hacernos romper nuevamente el corazón, hasta sublimar nuestras ansias tanáticas en relatos truculentos capaces de cuestionar la predecible cotidianeidad.

El relato de horror es indefectiblemente hijo de la modernidad. Pervivencia de la oralidad rural que los románticos de la Europa puritana hiperbórea retomaran, para filtrar irreverentemente en la esfera estética del mundo racional positivista cuya secularización todo parecía condenado a devorar.

Con el siglo XX la cosa cambio y hasta la herética y desvergonzada exhibición de espectros y misterios inexplicables abrieron paso a los relatos materialistas de horror, en los que los monstruos eran perfectamente explicables desde la ciencia. Pero por mas explicación, el desmadre de la situación, la inesperada invasión del caos a la predecibilidad de la organización social burgueza siguió desafiando y seduciendo el inconsciente colectivo de época.

Esta película me resulto otro hallazgo. El mero hecho de que sea de factura española ya es llamativo.

En si la historia es bastante sencilla. Un programejo de TV sale a acompañar las recorridas nocturnas de un escuadrón de bomberos. En eso, una emergencia sanitaria hace prisionero a todo un inquilinato. Allí se desata una epidemia que hace de sus habitantes unos horrendos humanoides asesinos.

La trama no es en si nada original. Se situa entre el cuento materialista de terror, el llamado horror de contagio (con toda la paranoia de que cualquiera puede convertirse repentinamente en monstruo) y una de esas de zombis en las que vuelan tripas para todos lados. Sumémosle a eso que esta grabada como un falso documental con una sola cámara bien en la honda del Proyecto Bleirwitch.

Lo cierto es que la peli te sumerge en un clima que va de lo angustioso a lo pesadillesco continuamente. Muy efectista y con un ritmo vertiginoso, Manuela Velasco (a pesar de ser demasiado rubia para mi gusto) logra protagonizar eficazmente su papel. Para el final hay un postmoderno coqueteo entre ciencia y religión (o fenómenos para normales) que le pone la guinda a la historia.

Mas que recomendable!!!

Bajar: http://www.gigasize.com/get.php?d=k7otmzz3srf

3 de Gelman

"Son varios los temas que me obsesionan. No es nada nuevo pero cada uno de nosotros escribe sobre un puñado de obsesiones: la infancia, el amor, la mujer, la muerte, el otoño y la revolución parecen ser las mías. Aunque sigo creyendo que el único tema de la poesía es la poesía misma y por eso es que ella puede hablar de cualquier tema, todo le atañe."

Juan Gelman es uno de los mas importantes poetas de habla hispana de la actualidad. Ganador de muchicimas distinciones internacionales entre las que figuran el Premio Nacional de Poesía, o el Premio Juan Rulfo de literatura hispanoamericana , y portador de un lenguaje propio y una obra rica en matices que va de las reflexiones intimistas al mas explicito compromiso social, lo respaldan en esta afirmacion. Nacido en Villa Crespo en 1930 y desde hace varias decadas se exilio en Mexico hasta donde hoy vive sencillamente, explica, por estar enamorado de su mujer.

Valgan como muestra estos textos que componen Gotan, un trabajo de 1965.

OPINIONES

Un hombre deseaba violentamente a una mujer,

a unas cuantas personas no les parecía bien,

un hombre deseaba locamente volar,

a unas cuantas personas les parecía mal,

un hombre deseaba ardientemente la Revolución

y contra la opinión de la gendarmería

trepó sobre los muros secos de lo debido,

abrió el pecho y sacándose los alrededores de su corazón,

agitaba violentamente a una mujer,

volaba locamente por el techo del mundo

y los pueblos ardían, las banderas.

MARIA LA SIRVIENTA

Se llamaba María todo el tiempo de sus 17 años,

era capaz de tener alma y sonreír con pajaritos,

pero lo importante fue que en la valija le encontraron

un niño muerto de tres días envuelto en diarios de la casa.

Qué manera era esa de pecar de pecar,

decían las señoras acostumbradas a la discreción

y en señal de horror levantaban las cejas

con un breve vuelo no desprovisto de encanto.

Los señores meditaron rápidamente sobre los peligros

de la prostitución o de la falta de prostitución,

rememoraban sus hazañas con chirusas diversas

y decían severos: desdeluegoquerida.

En la comisaría fueron decentes con ella,

sólo la manosearon de sargento para arriba,

pero María se ocupaba de llorar,

los pajaritos se le despintaron bajo la lluvia de lágrimas.

Había mucha gente desagradada con María

por su manera de empaquetar los resultados del amor

y opinaban que la cárcel le devolvería la decencia

o por lo menos francamente la haría menos bruta.

Aquella noche las señoras y señores se perfumaban con ardor

por el niño que decía la verdad,

por el niño que era puro,

por el que era tierno,

por el bueno,

en fin,

por todos los niños muertos que cargaban en las valijas del alma

y empezaron a heder súbitamente

mientras la gran ciudad cerraba sus ventanas.

GOTÁN

Esa mujer se parecía a la palabra nunca,

desde la nuca le subía un encanto particular,

una especie de olvido donde guardar los ojos,

esa mujer se me instalaba en el costado izquierdo.

Atención atención yo gritaba atención

pero ella invadía como el amor, como la noche,

las últimas señales que hice para el otoño

se acostaron tranquilas bajo el oleaje de sus manos.

Dentro de mí estallaron ruidos secos,

caían a pedazos la furia, la tristeza,

la señora llovía dulcemente

sobre mis huesos parados en la soledad.

Cuando se fue yo tiritaba como un condenado,

con un cuchillo brusco me maté,

voy a pasar toda la muerte tendido con su nombre,

él moverá mi boca por la última vez.

Domesticidad...

Ya en algún otro lugar he hablado de la clausura que la modernidad impone a la posibilidad de una proheza épica. Así la aventura parece solo reservada a los héroes de la ficción, mientras que para los mortales la cotidianeidad solo reserva el amor como lugar que encapsula la posibilidad de la puesta en riesgo, resstringiendola a la esfera de lo privado...
Domestico, la maravillosa historia que Sebastián de Caro (Si el de montaña rusa!) guiono para la línea Nueva historieta argentina que DOMUS esta llevando adelante con tanta dignidad, trata justamente de eso.
Domestico es la historia de un estudiante de psicología de la U.B.A. totalmente looser que tratara de convertirse en superhéroe por un único y sublime motivo: Conquistar un viejo amor.
Una historia rica en su despliegue de situaciones cotidianas y ambientes intimistas que seducen desde la inocencia y la crueldad de un mundo que no sabe ya de heroísmos ni sueños de la infancia. Si alguna vez te sentiste Batman mientras caminabas por los tejados del barrio para dejar una carta en la ventana de tu novia, esta es una novela grafica que no podes perderte.
Acida a veces, pero en todo momento encantadora, este comic que todavía se puede encontrar en algunos quioscos hace gala de un tratamiento grafico a cargo de Diego Greco ameno y dinámico, como puesta en escena de una historia mas que recomendable.
Vale todos y cada uno de los 15 mangos que cuesta y les diría que es otra muestra de la gran cantidad de producciones nacionales de altísima calidad para las cuales no parece haber aun un mercado que vehiculice tanto talento.

El Caballero de Negro...

Con la avanzada invernal se me dio por dejarme arrebatar por esos arpegios de ensueño que el Ritchie sabe elaborar con tanto oficio. Asi que entre la sensualidad y simpleza con la que su señora esposa Candice nos transporta al maravilloso renacimiento sajon y esos deliciosos stacatos pletoricos de melancolica belleza los invito a soñar con tiempos no vividos, quiza jamas existentes, pero anhelados al fin.

Desde hace algo mas de diez años el mayor guitarrista de la historia post hendrix se encuentra retirado del rock y retraido en un proyecto de musica medieval y renacentista en una singular dupla con su consorte. Este es uno de sus ultimos trabajos, quiza demaciado navideño para mi gusto, pero que con algo de pompa y mucho de desenfado, nos vuelve a musitar al oido los encantos de otros tiempos, mas proximos a la cencilleza de la celebracion comunal que al dramatismo epico con el que los actuales medievalistas nordicos nos pretenden enfrentar.

Candice se supera a si misma en esta version del tradicional folk Wish you we here, con una frescura interpretativa aucente en la version del primer disco hace ya diez años, a la par que el dueto con Ritcie enfundado nuevamente en esa Fender que tan maravillosamente hacen sonar sus dedos lo deja a uno sin palabras para definir estos pasajes llenos de hermosa melancolia invernal.

Si, este invierno talvez no ha sido tan crudo, aunque el clima externo (al igual que el tiempo cronologico) no siempre se condicen con los del corazon. Por eso preparemos nuestras palmas y panderos y a pesar de nuestra diurna declamacion de fe, vallamos arrimandonos al pagano fuego al que le ofrendaremos esta modesta celebracion aguardando el proximo equinocio, donde el ciclo de la vida que todo lo consume y todo lo regenera, nos vuelva a obsequiar con un año fertil y generoso...

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Una para alquilar...

Un tardío e interesantisimo hallazgo esta película mexicana del 2005.

Contra toda la histeria fushion del cine independiente europeo, con ritmo de videoclip y la inserción de infografias aéreas y recursos videojueguisticos que lo expulsan a uno de la diegesis; este relato se deja desmarejar desde un descomunal cuidado por la fotografía. Onírico blanco y negro esculpe en el celuloide esos rostros desgarrados de etnias testimoniales del campesinado mexicano. Rictus forjados a tiempo y desolación como los de un Carpani, a través de los que Francisco Vargas Quevedo, su joven director, se propuso para esta producción, retomar elementos de la tradición oral popular para condimentar una fabula atemporal en medio de la insurgencia campesina y la denuncia de la mas sanguinaria e inhumana persecución, que se deja testimoniar desde el shock de la primer escena.

También hay un interesante labor de reparto. Hay contrastes entre niños y ancianos, y entre actores y no-actores como Ángel Tavira que encarna nada menos que a Don Plutarco, principal protagonista.

Una ficcion testimonial de la persecución a los movimientos insurgentes, en medio de la cual un capitán del ejercito con frustrada vocación artística comenzara a entablar una perversa relación con Don Plutarco a quien chantajeara para que le de clases de violín. Hasta que punto esta relación sera sostenible por el viejo campesino empeñado en rescatar a su familia de la tortura y el cautiverio de los militares, es el nudo argumental de este maravilloso relato.

Interrogar a Dios

A casi diez años de su desaparición fisica, la poetisa Olga Orozco es un nombre apreciado y tenido muy en cuenta en los círculos literarios. Sus textos han sido traducidos al francés, inglés, italiano, alemán, rumano, indio, portugués y japonés.

A menudo se suele incluirla en la generacion del cuarenta o neorromentica, junto a sus amigos Norah Lange y Oliberio Girondo, o bien tildarsela de surrealista y precursora de Pizarnik, a lo que ella repondrá "Yo me siento afín a ellos (los surrealistas) en cuanto a la actitud frente a la vida, a la fe en la justicia y en la libertad, al valor de los elementos oníricos y subconscientes, a la existencia de otras realidades. Sin embargo, nunca practiqué la escritura automática, esencial para la escritura surrealista"

Orozco hizoo suyo "ese proverbio español que dice: 'boca que besa no canta', entonces mi poesía lo que canta es la boca que deja de besar. Claro que canta llorando", y añade: "la felicidad se cumple por sí misma, da un estado de plenitud que casi nonecesita expresarse de otra manera que viviendo".

Escribir poesía fue para ella "una forma de interrogar a Dios", y de los poetas a dicho "Somos además transgresores. No aceptamos las leyes de causa y efecto, la sucesión lineal del tiempo, el disponer de un solo yo, de un solo aquí y de un solo ahora. Alteramos además la organización razonable, porque nuestro orden de valores no es el de la generalidad, porque atesoramos palabras inválidas en lugar de monedas de oro y exploramos y sembramos en terrenos que no son de este mundo".

Bastara para esta entrada un texto, de Eclipses y fulgores

NO HAY PUERTAS

Con arenas ardientes que labran una cifra de fuego sobre el tiempo,
con una ley salvaje de animales que acechan el peligro desde su madriguera,
con el vértigo de mirar hacia arriba,
con tu amor que se enciende de pronto como una lámpara en medio de la noche,
con pequeños fragmentos de un mundo consagrado para la idolatría,
con la dulzura de dormir con toda tu piel cubriendo el costado del miedo,
a la sombra del ocio que abría tiernamente un abanico de praderas celestes,
hiciste día a día la soledad que tengo.

Mi soledad está hecha de ti.
Lleva tu nombre en su versión de piedra,
en un silencio tenso donde pueden sonar todas las melodías del infierno;
camina junto a mí con tu paso vacío,
y tiene, como tú, esa mirada de mirar que me voy más lejos cada vez,
hasta un fulgor de ayer que se disuelve en lágrimas, en nunca.

La dejaste a mis puertas como quien abandona la heredera de un reino
____________________[del que nadie sale y al que jamás se vuelve.
Y creció por sí sola,
alimentándose con esas hierbas que crecen en los bordes del recuerdo
y que en las noches de tormenta producen espejismos misteriosos,
escenas con que las fiebres alimentan sus mejores hogueras:
La he visto así poblar las alamedas con los enmascarados que inmolan el amor
-personajes de un mármol invencible, ciego y absorto como la distancia-,
o desplegar en medio de una sala esa lluvia que cae junto al mar,
lejos, en otra parte,
donde estarás llenando el cuenco de unos años con un agua de olvido.
Algunas veces sopla sobre mí con el viento del sur
un canto huracanado que se quiebra de pronto en un gemido
en la garganta rota de la dicha,
o trata de borrar con un trozo de esperanza raída
ese adiós que escribiste con sangre de mis sueños en todos los cristales
para que hiera todo cuanto miro.

Mi soledad es todo cuanto tengo de ti.
Aúlla con tu voz en todos los rincones.
Cuando la nombro con tu nombre
crece como una llaga en las tinieblas.

Y un atardecer levantó frente a mí
esa copa del cielo que tenía un color de álamos mojados
y en la que hemos bebido el vino de eternidad de cada día,
y la rompió sin saber, para abrirse las venas,
para que tú nacieras como un dios de su espléndido duelo.
Y no pudo morir
y su mirada era la de una loca.

Entonces se abrió un muro
y entraste en ese cuarto con una habitación que no tiene salidas
y en la que estás sentado, contemplándome, en otra soledad
semejante a mi vida.

Don J.R.R. de vuestras Pampas

Ya que estabamos tan Tolkianos en la entrada anterior y para seguir despuntando el vicio (que era el nombre orinal de este Blog pero ya lo tiene un fulano) voy a colgar la primer entrega de un trabajo que un tal Otiz realizo en los talleres literarios de la revista AXXON, publicacion electronica que lleva casi de 20 años militando para difundir el movimiento C.F. en y de Argentina.
Para quienes quieran seguir viendo como sigue la cosa esta es la link del los demas volumenes:
http://axxon.com.ar/rev/136/c-136anac-gauchoindice.http
http://axxon.com.ar/rev/167/c-167anac-gaucho-yunta-indice.htm
http://axxon.com.ar/rev/168/c-168anac-gaucho.htm
http://axxon.com.ar/rev/177/c-177anac-gaucho.htm
Quienes quieran contactarse con la revista AXXON pueden encontrarlos aca: www.axxon.com.ar/axxon.htm

LA COMUNIDÁ DEL ANILLO
Capítulo 1

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	El anillo hacía invisible por algún raro gualicho, y como Bilbo era bicho pa' hacer diabluras lo usó; más de cien años cumplió y seguía con sus caprichos. Se paró el homenajeao como pa' hablarle a la gente; y ansina, en un redepente, sin que vieran la tramoya, puso en su dedo la joya que lo hacía trasparente. Oculto en la brujería vio a la gente boquiabierta con la cara medio muerta; caminando bien ligero se llegó hasta su aujero y le echó tranca a la puerta. Le esplicó al amigo Gandalf preparando el equipaje que dejaba el paisanaje y que no iba a regresar; que no quería espichar sin haber hecho este viaje.
	Dejaba al sobrino todo lo que había en el aujero: la guitarra, el apero, la bombacha de faena, mucha yerba de la güena, pañuelo y hasta un sombrero. "¿Y el anillo?", dijo el mago. "¿También se lo vas a dar?" No supo qué contestar; llevó la mano al bolsillo donde guardaba el anillo y ahí nomás dentró a dudar. Medio haciendosé el pollito le vaciló: "Y... no sé... Hace tanto lo gané y me acostumbré a usarlo, que pienso en abandonarlo y me agarra un no sé qué". El de la barba, enojao, se le paró frente a frente y gritó: "¡No se comente que se nos vino a enviciá con la invisibilidá un gaucho ansí de valiente!".
	Avergonzao por el grito, Bilbo agachó la cabeza y contestó con tristeza: "Tenés razón, che, lo dejo", y haciendolé caso al viejo lo puso arriba e' la mesa. Le habría gustao tener tiempo pa' saludarlo al pariente; le encargó muy diligente que lo despidiera de él, y marchó pa' Rivendel con los elfos, güena gente. Relojeó el mago el anillo que tenía frente a sí, quiso agarrarlo y ahí le dentró un escalofrío; en eso llegó el gurí preguntando por el tío. Gandalf dijo la verdá: "Bilbo dejó la querencia; se fue a vivir con urgencia al pago e' lo' orejudos. Te deja muchos saludos y tuitas sus pertenencias".
	Lo desembuchó con bronca al entripao el muchacho, y puso el grito: "¡Caracho! ¡Con lo que yo lo quería!". Pero llorar no podía porque no es cosa de machos. Señalandolé la mesa dijo Gandalf: "Ese anillo es el que usa el muy pillo siempre que desaparece; guardálo y lustrálo a veces pa' que no te pierda brillo". Y se fue el mago en el sulky en el que había llegao. Iba medio preocupao con el anillo en las mientes; rato largo ya había andao cuando se golpió la frente. "¡La pucha!" lo largó al grito y ahí le dentró el jabón, que si tenía razón la tierra estaba perdida; pegó la güelta enseguida y lo apuró al mancarrón. Continuará...

Una de villanos...

Con motivo de la recientemente ( y al momento vigente) encuesta sobre los villanos, una lectora habitué de este blog nos posteo unos comentarios que por cuestiones de pertinencia y accesibilidad me pareció una pena que se diluyeran bajo la entrada del disco de Arraigo.

Motivo por el cual lo suprimí de allí y me permití reproducirlo en esta misma entrada de manera unilateral e inconsulta, como esta tan en boga en la política internacional estos días. Al fin y al cabo Ms Tonks ya me ha citado en su propio blog sin ponerme sobre aviso y como de todas formas aquí bancamos el copyleft… (aunque suene terriblemente progre, asi es) los dejo con las palabras de la dama que seguramente nos pueden llagar a proporcionar un lindo motivo de blogueo:

Bruja Tonks dijo...

medina. le escribo aquí sobre su encuesta, porque no puedo con mi genio de bruja manipuladora y quisiera hacer una observación a su bolsa de gatos de malos que ha propuesto.
Las historias occidentales, en tanto conllevan un proposito moralizador necesitan de malos y villanos. No sería posible relatar un cuento en el que el protagonista no tuviera un oponente al que derrotar. Los malos sirven para ofrecer un marco de referencia, en tanto permiten ver al heroe mas valiente, mas perseverente, mas bueno.

Una cosa es el malo estereotipo, el malo de cuento clasico: lo que lo hace malo es que encarna la maldad absoluta y su atmósfera cruel moviliza la trama. En historias como El señor de los anillos o He Man, los malos son “el mal”, la maldad como una fuerza inequívoca que moviliza a todos los personajes. De hecho estos malos no tienen rostro, ni a Sauron, ni a Esqueletor se los ve, pero estan onmipresentes y su accionar es la fuerza de maldad contra la que tienen que luchar los personajes. La lucha es en si misma redentora Tales elementos se repiten en casi todas las historias infantiles occidentales donde se representa la dualidad bien-mal y la lucha interior por la que transitan los personajes (sobre todo si son heroes) para alcanzar la felicidad.

Existe una figura mas compleja: el malo con ideologia, con propósitos personales que implican propinarle crueles desventuras a los otros. Estos son malos de una construcción mas avanzada. Lo que los hace malos es su papel dentro de la historia. Tal es el caso por ejemplo de Voldemort, el malo de Harry Potter, quien cree en una casta superior de magos que tienen que prevalecer y hacer pelota a todo el resto. Tal es el caso de Lord Vader, mi malo preferido (que al final se redime). Tal es el caso de Diana. Tal es el caso de Magneto. Los vuelve malos un propósito antagónico.

Pensar en Sigfried es pensar cual agencia representa al mal y cual al bien. Desconfio de una que se autodenomine Control y simpatizo mas con una llamada Kaos...

El señor Burns y Mauricio me parecen ejemplos parecidos... Son el estereotipo clásico de capitalista despiadado y sin ninguna clase de escrúpulos. Son bastante patéticos además, porque se los ve cobardes e incapaces de hacer muchas cosas por si solos... Pero creo que no debió incluirlos en la lista.

Confundir los malos nos puede llevar a construcciones tremebundas. Y ni pensar la consecuencia de nuestras posteriores elecciones.
Pero no es este el momento de profundizar en estos asuntos, el tema era complicar un poquito la cosa del comicio, de puro bruja malvada que soy.
le mando un cariño asi de grande.

8 de marzo de 2008 8:18

De mis pagos con amor!

Este material llego a mí de un modo verdaderamente fortuito. Me reincorpore al ciclo radial recién en el segundo programa del año. Llegue al estudio y mis cumpas me dijeron “vienen estos chicos”, me los presentaron, apenas cruce palabras entre tanda y tanda y al empezar la entrevista supe que tenia ante mi, no solo a músicos bastante particulares, sino a personas verdaderamente del palo. No solo del rock, sino de la vida. Gente de convicciones y militancia social son los Arraigo, que además de declamar en su obra sentidas verdades, le ponen el cuerpo a su arte con un trabajo barrial desde la ONG zavaleteros.

Mas allá de la buena predisposición a la que el contacto alimenta, la verdad es que los 5 temas que componen su demo son verdaderas joyitas que auguran una interesantísima futura producción.

En la pasada década, quizá como reacción espontánea a la globalización, que el modo capitalista de producción impuso bajo un curioso discurso que terminaba postulando algo así como un generoso derrame de comunicatividad desde el centro hacia las periferias, gran cantidad de artistas comenzaron a revitalizar su propio acerbo cultural ahondando en sus raíces étnicas. Así, en el caso del metal por ejemplo, surgieron bandas como Skyclad que de su curioso “Trash con violines” paso a una imaginativa propuesta de rock celta; los death metaleros Amorphis con sus incursiones en el folck fines, Orphanage Land y su ecumenismo medioriental o los brasileros de Angra que con Holly land inauguraron un fructífero recorrido por el power metal con inserciones de ritmaos y melodías latinoamericanos, por no citar a toda la movida noruega con sus berretines vickingos.

En esa dirección van los Arraigo, pero no tocando metal con folklore europeo como ridículamente interpretan la experimentación nuestros colonizados de vanguardia. Lo particular de la propuesta es la experimentación de metal entreverado con zamba y tango. Sabemos que el metal argento siempre reconoció una filiación, mas bien discursiva, con el folclore. Pero que en términos estéticos rara vez llego a consolidarse de modo mas o menos logrado. En este caso la apuesta es ambiciosa y los resultados mas que auspiciosos. La banda va de lo acústico a pura viola y bombo leguero (aunque para ser sinceros no son los pasajes que predominan) a los desatados riffs que sobre una trepidante batería doble bombo, tampoco se pierden de tanguear en sus fraseos.

Una de las apuestas mas interesantes es la del tratamiento vocal, que desde un registro barítono, tan escaso en el metal de cuño mas experimental, puede gambetear tanto los momentos acústicos en la vena bien folklórica como los mas roqueros apenas carraspeando la vos cuando la expresividad del pasaje lo requiere y sin dejar de tener matices a través de toda la performance.

Mención aparte para las letras. Poesía de una notable densidad lírica que apelando a un lenguaje con “rusticismos” a medio camino entre camperos y de arrabal agrega una cuota de vuelo y epicidad que los hace sortear airosamente los lugares comunes del denuncismo social propios del genero. De este modo combinan deliciosamente emotivas declamaciones, historias de perdedores y crudos retratos sociales, que no se pueden cantar sin apretar los dientes.

A bajarlo que es un demo, pero a no dejar de asistir a sus presentaciones o COMPRAR su C.D. que son una banda nacional!!!

DESCARGAR AQUI:
www.badongo.com/file/8027366

Un sueño de Rorschach...

Alan Moore (1953) es un britanico quemado afecto al chamanismo y a Grateful Dead que durante los 80s ingreso a las paginas mas memorables del 9º arte norteamericano fundamentalmente con sus trabajos para DC comic.

En su juventud punk en Inglaterra escribió para el celebre magazine 2000 A.D. y sus primeros galardones comenzaron con V for vendetta, una feroz critica al neoconservadurismo en ascenso que hace un par de años pudimos ver adaptada a la pantalla grande por loswachowski broders.

Pero como anticipábamos antes, sin duda su labor en el relanzamiento de Swamp Thing, en cuyas paginas creara el personaje John Constantine (motivo de película mas o menos reciente), y remozara todo el concepto del personaje de la Cosa del Pantano que de figura de horror gótico pasa al mas lisérgico e inquietante horror psicológico con elementos chamanicos y trascendentalistas que llenan de lirismo sus paginas, generando una concepción de comic para adultos que ya no puede coexistir con el viejo esquema de superhéroes. Motivo por el cual su obra inaugura el subsello Vertigo que será el rincón adonde DC podrá publicar todo tipo de relatos experimentales que no hallan su lugar en las bateas del maanstream.

Esta serie es lanzada paralelamente a Watchmen, para muchísimos críticos, definitivamente EL comic de los 80s y la mejor historia de superhéroes de todos los tiempos.

También pueden sumarse a sus pergaminos el conmovedor origen que relata de un siniestro personaje como el Guasón, en Batman, the killing jocke que hace que te den ganas de sentarte a compartir unas birras y bancarlo en la desgracia al pobre payaso delincuente.

Sin embargo será la vergonzante política de derechos de autor que los monstruos editoriales poseen lo que lo hasta alejarse de DC para intentar su experiencia en sellos independientes. Así el genio de Moore se despacho como free lance creando joyitas como Fromm Hell para la revista Taboo ( de la cual Johnny Deep protagoniza una adaptación casi decente), en donde despliega su artesanal amor por la narración grafica con un trabajo de minuciosa investigación historiográfica de todos los aspectos inimaginables del Londres decimonónico.

Ya entrados los 90s trabaja en unos guiones para Spawn, muy mediocres por cierto, y League of the extrairdinari gentlements, tristemente llevada a la pantalla grande bajo el titulo de una película que ustedes recordaran como La Liga. Podemos destacar también su labor en Prometea, sin embargo este post no se propone una biografía exhaustiva de nuestro estimado Moore, sino apenas una aproximación al personaje y a su rica, basta y poco difundida (entre los ajenos a la historieta) obra.

Con motivo de la adaptación de Watchmen que Terry Guilian (Si: Terry Guilian!!!) estaría filmando con el guión adaptado a cargo del propio Moore, nos permitimos dejarles aquí la maxiserie completa para que se adentren en un mundo de superhéroes del que no se sale sin perder la ingenuidad. Una apocalíptica historia de héroes decadentes y miserables que no escapan al dramático designio de ser hombres interpelados por su responsabilidad histórica a la vez que atraviesan la encrucijada de su propio drama existencial.

Para muchos esta historia, junto a Barman, the return of the Drak Knight de Frank Miller son los arietes con los que el noveno arte vulnera los prejuicios sobre su descomunal capacidad narrativa, para demostrar de una vez por todas que como genero nada tiene de infantil o “menor”, como para que no se lo reconozca entre los grandes desarrollos estéticos del pasado siglo.

DESCARGAR AQUI:

www.badongo.com/file/8071230

Volver...

Don Alejandro Dolina es un personaje de lo mas extraño. Hedonista incontrastable, flaco chamuyero con verretines intelectualoides, pero por sobre todas las cosas un observador sagas que no puede dejar de suscitarnos la mas entusiasta ternura en su programa de todas las madrugadas.
Muy a pesar de su ego, su producción artística no busca lugares consagrados para prestigiarse.
Su primer libro no es otra cosa que la compilación de los maravillosos relatos ensayísticos que escribía en una revista. Su ultimo disco es la compilación de los radioteatros que monto en su programa radial. La opereta es un registro novedoso en donde convergieron dramaturgia, canción popular, actuación, invitados de lujo y muuucha magia.
Lo que hoy se me ocurrió colgar es el texto con el que finaliza su primer libro. Para quienes no han tenido oportunidad de leerlo esto equivale a comenzar a cenar por el postre. De todas formas no es menos apetecible...

Refutacion del Regreso
de "Crónicas del Angel Gris", por Alejandro Dolina.

"... Quien dice que no hay querencia
que le pregunte a la ausencia..."
(Por el camino, José González Castillo).

No hay sueño más grande en la vida que el Sueño del Regreso. El mejor camino es el camino de vuelta, que es también el camino imposible. Los Hombres Sensibles de Flores, en sus nocturnas recorridas por las calles del barrio, planeaban volver. Volver a cualquier parte.

A la adolescencia, para reencontrarse con los amores viejos.

A la infancia, para recobrar las bolitas perdidas.

A la primera novia, para jurarle que no ha sido olvidada.

A la escuela, para sentir ese olor a sudor y tiza que no se encuentra en ninguna otra parte.

Volver fue para ellos la aventura prohibida. Cada noche soñaban con patios queridos y cariños ausentes. Y cada mañana despertaban llorando desengañados y revolvían la cama para ver si algún pedazo de sueño se había quedado enganchado entre las cobijas.

A pesar de todo, los muchachos de Flores habían aprendido a disfrutar de los regresos modestos y cada tanto visitaban antiguas pizzerías, veían peliculas de Paul Muni, cantaban el vals Penas que Matan o examinaban fotos amarillentas en la pieza de Manuel Mandeb.

Desde luego, los Refutadores de Leyendas se burlaban de todo esto.

- ¡Saluden a los nuevos tiempos! -gritaban-. El mundo marcha hacia adelante.

La comparsa racionalista acusaba a los Hombres Sensibles de retrógrados y conservadores. Tal vez tenían algo de razon: Mandeb y sus amigos andaban siempre por los mismos lugares, contaban miles de veces las mismas anécdotas y se divertían robando nísperos siempre en la misma casa.

- Marchan ustedes a contramano de la historia -rugían los Refutadores. Y era cierto. Pero siempre es recomendable recorrer la vida a contramano, sobre todo si uno sospecha quien ha puesto las flechas del tránsito.

En los años dorados del barrio del Angel Gris, funcionaba en la calle Gavilán la agencia Todo para el Regreso. Esta empresa organizaba unos viajes y peregrinaciones cuyo atractivo principal estaba en la vuelta. Por cierto, solían elegir lugares horrorosos, con alojamientos míseros y comidas inmundas, precisamente para acrecentar el deseo de volver cuanto antes.

Pero el mayor éxito se obtuvo con el Servicio de Recuperación de Vecinos. La agencia se ocupaba de localizar y entrevistar a pobladores antiguos, alejados del barrio por las perversas mudanzas. Por un precio razonable se les ofrecía una fiesta callejera en su viejo vecindario, con la presencia de todos los personajes de la zona. El servicio incluía la entrega de un pergamino, palabras alusivas a cargo de empleados de la empresa y llegado el caso, indumentaria apropiada para que el vecino emigrante pudiera fingir opulencia si lo deseaba.

Existía -además- un plan superior que contemplaba la reinstalación lisa y llana del vecino perdido en su antigua residencia. Desde luego, los costos eran grandes y no resultaba sencillo vencer las dificultades que se presentaban: desalojo del nuevo ocupante de la finca, abolición de las eventuales reformas, rescate de los muebles originales y restauración del exacto grado de higiene en que acostumbraban vivir el cliente y su familia. Para cumplir con esta ultima pretención, a veces había que limpiar y otras veces era necesario juntar mugre.

En realidad, hay que confesar que durante todo el tiempo que funcionó el Servicio de Recuperación de Vecinos, solamente una vez se concretó el plan superior. Fue el famoso regreso de la familia del ingeniero Vaccari a su casa de la calle Bolivia Este servicio fue solventado por los amigos del poeta Jorge Allen, despues de más de un año de colectas, rifas, préstamos a interés y timbas a beneficio.

No es que a nadie le importara gran cosa del ingeniero Vaccari. Pero Jorge Allen estaba enamorado de Leonor, la mayor de sus hijas y no estaba seguro de poder seducirla en Bancalari.

La historia no tuvo un final feliz. Leonor rechazó tercamente a Jorge Allen y se entreveró con un carnicero que venía a rondarla precisamente desde Bancalari. Allí mismo se fueron a vivir cuando se casaron, un año después. El resto de la familia Vaccari acabó mudándose más tarde a San Miguel, barrio del que no fueron rescatados jamás.

El ruso Salzman, legendario jugador de dados, también supo hacer un negocio parecido. Sin la intervención de la agencia, se decidió a comprar la casa de su infancia, ocupada desde hacia años por perfectos desconocidos.

En semejante patriada, el ruso gastó la memorable ganancia de una noche gloriosa en el casino de Mar del Plata.

Una vez instalado, comprendió que la inversión habia sido inútil.

- He recuperado mi casa -dijo-. Pero la infancia, no.

Catorce años después de haber egresado como bachiller, Manuel Mandeb volvió a inscribirse en el Colegio Nacional Nicolás Avellaneda.

El polígrafo de Flores estaba entusiasmado con la ida y propuso a sus antiguos compañeros que hicieran lo mismo, para repetir la época más feliz de sus vidas. No tuvo mucha suerte: Avila, Capel, Carrasco, Cichoworsky, Donath, Frascarelli, Frezza... Por orden alfabético todos se fueron negando y presentando sólidos pretextos. El trabajo, la familia, la distancia, el dinero. De algún modo misterioso aquellos atorrantes habían contraído la responsabilidad.

Manuel Mandeb no se achicó y comenzó las clases.

Y el primer día trató de reproducir episodios divertidos que habían ocurrido antes, pero las cosas no eran iguales. Sus nuevos compañeros eran bastante chitrulos y se resistían a secundarlo en sus travesuras, no le llamaban El Turco sino El Abuelo. Para peor, algunos profesores creían recordarlo vagamente y no sabían si confundirlo con su hijo o con su padre.

Logró -eso sí- algunas buenas notas y hasta quince amonestaciones. Un día, el jefe de celadores descubrió la verdad.

- No crea que no lo he reconocido, señor Mandeb. Este es otro de sus inventos. Yo pensé que el titulo de bachiller iba a servirle de escarmiento, pero veo que no es así. Usted es de los que siguen jorobando hasta después de muertos. Mandeb contestó llorando:

- Usted es el único que me ha comprendido. Gracias.

- Cállese la boca, señor -gritó el jefe de celadores-. Vuelva a clase.

El pensador de Flores fue expulsado poco después. Pero a pesar de su fracaso, la segunda inscripción es una maniobra que merece ser estudiada por los melancólicos cabales. Sostengo que con el apoyo de sus viejos condiscípulos, la experiencia de Mandeb hubiera sido emocionante.

La agencia Todo para el Regreso se fundió por falta de clientes. En un último esfuerzo, sus dueños ofrecieron servicios économicos. Eran retornos fingidos, vueltas sin ida, reencuentros sin ausencia. El interesado podía simular su viaje al Africa. La empresa se encargaba del recibimiento, los abrazos y las lágrimas. El éxito fue nulo. Por esos días, Manuel Mandeb escribió su oscuro ensayo Nunca se Vuelve. Leamos algunos párrafos:

"No es posible regresar a ninguna parte. Los puntos de partida no se quedan quietos y a la vuelta ya no están. Para poder volver se necesita, por empezar, un punto de partida eterno e inmutable. Pero todo se mueve y no hay forma de detener el Universo. Créanme si les digo que nadie ha efectuado nunca jámas un verdadero regreso. El hombre que lo consiga cumplirá la hazaña más grande de la historia."

La idea de no bañarse dos veces en el mismo río no constituye ninguna novedad filosófica. Pero adviértase que Mandeb deseaba en verdad volver a bañarse. Esta fue su mayor obsesión y siempre lamento amargamente no poder remontar los tiempos.

Los Refutadores de Leyendas se alegran de la dinámica universal y esperan el futuro con impaciencia. Desean liberarse del pasado, romper las cadenas. Pero si esto encierra la idea de libertad, hay que reconocer que Manuel Mandeb fue mucho más lejos:

"¿Por qué no puede uno estar en varios lugares al mismo tiempo? ¿Qué es esto de no poder volver al pasado ni visitar el futuro? ¿Por qué no es posible extraer de las premisas de la razón las consecuencias que a uno se le antojen?


"Ah, la libertad...la libertad sin tiempo, ni espacio, ni lógica. La libertad de vivir todas las vidas, de estar en todas partes, de recorrer las edades. ¿Qué dicen a esto los libertarios sin frontera?"

Pero las cosas son como son. Esa es la pena de los Hombres Sensibles. La misma de los viajeros que no pueden volver atrás. Ellos no han nacido para viajar. Y sin embargo, ahí andan con la vida llena de extraños, ansiando la inmortalidad, solamente para poder regresar.

Algunos tratan de no partir: amor...quédemonos aquí... Pero el que no parte también se queda solo. En Flores se suele contar la leyenda de Anton Raffo, quien según parece poseía el Secreto del Regreso. Mandeb y Jorge Allen llegaron a conocerlo. Es cierto que el hombre usaba en su conversación algunos giros inquietantes.

- Ya voy a arreglar eso cuando sea un poco más joven.

- He besado muchas veces a Mónica. Pero será mucho mejor cuando le dé el primer beso.

- Ya estoy harto de nacer, caballeros.

Los muchachos de Flores no pudieron indagar demasiado. Raffo desapareció y si es que posee el Secreto, tal vez ande en otros tiempos más prometedores.

Aquí cabe una modesta reflexión. Aún cuando fuera posible volver al pasado, nada sería igual. Todos los actos de nuestra vida repetidos minuciosamente, serían distintos al estar ocurriendo por segunda vez. Esta diferencia es sustancial. Llevaríamos con nosotros la carga de la experiencia anterior. Nos estaría negada la ansiedad y la esperanza. ¿Con qué entusiasmo apostaríamos a las cartas que ya sabemos perdedoras? Alguien dirá: sería preciso borrar la memoria y volver al pasado sin recordar que ya lo vivimos. Respuesta: ¿de qué sirve volver si uno no sabe que vuelve? Para el caso es posible pensar que ahora mismo estamos viviendo por segunda o quinta vez la misma vida.

Quien les escribe ha soñado muchas veces este episodio:

Camino por la calle Urquiza, en Caseros. Soy como ahora, un grandulón melancólico. Pero descubro que no estoy en el presente sino en los primeros años de la decada del 50. Llego ante la casa que lleva el número 68 y toco el timbre. Al rato sale a recibirme un nene mugriento y deconfiado. Soy yo mismo. Abrazo emocionado al chico. Desde adentro oigo la voz del abuelo que pregunta:

- ¿Quién es, Negro?

Nunca he podido imaginar que algo mejor pudiera ocurrirme. Los funcionarios del paraíso no tendrán que ponerse en grandes gastos conmigo.

El libro de aventuras del regreso sigue en blanco.

Ni los Hombres Sensibles, ni los Pensadores del Eterno Retorno, ni muchos de nosotros -que a veces creemos volver- hemos podido dar un solo paso. Esto no nos impide ser dichosos algunas veces, a pesar de todo. Las personas decentes nos piden madurez y resignacion. Quieren que olvidemos nuestras trágicas ensoñaciones. Pero nosotros no queremos olvidar. Y el que olvide, jamás, jamás podrá ser nuestro amigo.

Ni siquiera cuando volvamos a encontrarnos otra vez y para siempre.